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April 30 Diario del *71 y del *72: Diario del *71Diario del *71 y del *72 Diario del *71 Hacia el fondo la red que se arrastra en el fondo sólo atrapa peces diminutos. Con otras redes he cogido peces golondrina e incluso una tortuga, pero ya muerta. Ahora que pruebo con anzuelo y sedal la carnada queda intacta en el agua turbia. Demasiado espesor me rodea arriba, abajo, en el aire. Ya no se avanza: moverse es desgarrarse. Retrocediendo La carcoma ha nacido, creo, dentro de un baúl que he salvado de mudanzas e inundaciones. Su excavación es lenta, el microsonido no acaba. Es probable que desde hace meses se alimente del polvo fruto de su trabajo. Pareciera que ignora mi existencia, no la suya. Yo mismo, sin saberlo, voy perforando un tronco que no conozco y que alguien observa molesto por el ruido que produzco, alguien que taladra ignorando que otro lo taladra y así sucesivamente en un largo catalejo de piezas que encajan una en otra. Diario del *71 y del *72: Diario del *72Diario del *72 Las figuras Extasiado por su hipálage(1) el poeta exhaló un suspiro de alivio, pero había un agujero en el poema que se ensanchó, fue vorágine y lo arrojó al sótano donde se ponen las trampas para los tropos.(2) Nada quedó de él. Sólo alguna Figura, scruta obsoleta, dijo es mejor así. (1) Figura consistente en referir un complemento a una palabra distinta de aquella a la cual debería referirse lógicamente. El público llenaba las ruidosas gradas. RAE (2) Empleo de las palabras en. sentido distinto del que propiamente les corresponde, pero que tiene con este alguna conexión, correspondencia o semejanza. RAE _ Notas añadidas por mí, ajenas al texto_ Sin sobresaltos Las estaciones ya casi desaparecieron. Era todo un engaño de los Espíritus del Éter. No se puede estar vivos por momentos, por espasmos, a saltos de mata largos o breves. O se está vivos o se está muertos, el columpio no podría durar más allá de la eterna fugacísima edad de la puericia. Ahora empieza el ciclo del estancamiento. Las estaciones se despidieron sin zalamerías, ni ceremonias, cansadas de turnarse. Ya no seremos tristes o felices, pájaros de alba o nocturnos. No sabremos ni siquiera qué es saber y no saber, vivir o casi, o no vivir en absoluto. Para decirlo en dos palabras, el resto lo veremos cuando todo acabe.
Viejo en un columpio, de Francisco de Goya April 26 Cuaderno de cuatro años [.973-1.977] - Poemas I-Tal vez la poesía todavía se salve por algún raro fantasma errante, mudo e invisible, ignaro de sí mismo. Pero acaso el arte de la palabra dicha o escrita ¿es accesible a quien carece de voz y de palabra? A esto se reduce mi pobre idea del lenguaje, este dios demediado que no nos salva porque no sabe nada acerca de nosotros y por supuesto nada de sí mismo. Fragmento, final de Intermedio
Los pájaros parlantes La moral dispone de pocas palabras, hubo quien contó unas cuatrocientas y el récord permanece imbatido. Ni siquiera los pájaros de India que ahora están de moda y se parecen a los mirlos rapaz pico de fuego y plumas negriazules logran decir un mayor número. La diferencia está en las carcajadas: la del falso mirlo no es la nuestra, tiene un blanco, el hombre que se cree más libre que él: de mí que paso cada día y saludo ese ovillo de plumas y sonidos destinado a vivir menos que yo. Eso dicen, sin embargo…
El vacío También ha desaparecido el vacío donde una vez podíamos refugiarnos. Ahora sabemos que también el aire es una materia que pesa sobre nosotros. Una materia inmaterial, lo peor que podía tocarnos. No está bastante lleno porque es preciso retacarlo con hechos, con movimientos para poder decir que le pertenecemos y no podemos, ni siquiera muertos, huir de él. Atascar de objetos lo que es el solo Objeto por definición sin que a él nada le importe, oh infame comedia. ¡Y con qué celo la representamos! Cuaderno de cuatro años [.973-1.977] - y Poemas II-Redes de pájaros De pájaros cogidos con la red, casi notas sobre el pentagrama, he dibujado al carboncillo muchos y no he sacado nunca conclusiones subliminales. La red es algo intrínseco, no es submarina ni abismal, ni puede revelarnos nada sustancial. La llevamos encima como un guardapolvo. Es invisible y no puede remendarse porque no se descose. Nadie se plantea el problema de salir de ella. Que debamos quedarnos dentro fue decisión de otros.
LOS POETAS difuntos duermen tranquilos bajo sus epitafios y sólo tienen un temblor de enojo cuando un inútil escriba recuerda su nombre. Lo mismo pasa con las flores que echaron a la basura si por ventura alguien las recoge. Estaban viajando hacia su madre, ahora hacia nadie o hacia un manojo amarrado por una cuerda o un papel plateado y el cesto de los papeles cercano sin la dicha siquiera de un niño o un loco. April 21 Poemas de Otros versosOtros versos [1.972-1.980] Fragmentos de Motivos y de Apuntes, el poema La alegoría y el final de Al amanecer, de Otros versos I. Final de Las cactáceas y última estrofa de Cuarteto, de Otros versos II
REDUCIDAS sus puntas a una sola la langosta se cuela por donde no hay salida. Para el hombre no es cuestión de adelgazarse. Dentro o fuera nunca sabrá qué hacer. (Fragmento de Motivos)
Puede ser que lo visible haya nacido de una gresca de espíritus coléricos. Pero el espacio y el tiempo ¿ya existían? Es una lástima, Cronos le dice a su colega. Estábamos mejor desempleados. (Fragmento de Apuntes)
La alegoría El sentido del asunto no está claro ni para aquellos a quienes les atañe. Nosotros somos los actores secundarios, los apuntadores en sus conchas, los hilos del relato están en otras manos. Se trata claramente de una alegoría que lleva ya una infinidad de siglos, suponiendo que el tiempo exista o que no forme parte de una maquinación divina o no divina. Unos sugieren grandes mecanismos que hacen que el todo se derrumbe sobre sí. Más tú no crees en esto: la dicha del delirio no es algo que te atañe.
Imagen: Daniele Visconti actúa como zancudo
puede prescindir de todo, incluso de sí mismo. (Final de Al amanecer)
No sé que sentido tenga lo ridículo en el todo/nada en el que vivimos, pero alguno ha de tener y tal vez no sea el más malo. (Final de Las cactáceas) ¿Fuimos felices un día, una hora, un instante, y eso podrá destruirse? Hay quien dice que todo recomienza idéntico cual copia, pero yo no lo creo ni siquiera como augurio. ¿Tú también lo creíste?. No existe en Cuma una sílaba que lo sepa. Y si así fuera, nadie sería tan tonto como para prestarle oído. (Última estrofa de Cuarteto) April 16 Poemas de Diario póstumo
Diario póstumo (1.969-1.979) en Poesía Completa. Galaxia Gutemberg
Es sólo un vicio
Bufones disfrazados de poetas,
burócratas arrogantes,
pedantes pregoneros,
sois vosotros los abanderados:
portadores de enseñas mustias.
Ser poeta no es ninguna virtud.
Es sólo un vicio innato.
Un peso que se lleva
con angustia.
Pero hay quien
Potius mori quam foedari*
en el sentido puro
de la vida que transmites
en mensajes cifrados.
Pero hay quien no entiende
y prefiere el mundo
tal como es: hundido en la basura.
* antes morir que ser mancillado
Encuentro
Vacilamos un momento
y vimos enseguida que teníamos
la misma enfermedad.
No existe definición
para esta admirable tortura,
hay quien la llama spleen *
y quien melancolía.
Pero si aceptamos el juego
hallamos en los márgenes
un signo inteligible
que puede dar sentido al todo.
* bazo, y rencor en sentido figurado
- Fragmento de Tiempo de destrucción -
¿CUÁL es la diferencia
entre la cigarra y la hormiga,
entre el que disipa y el que conserva,
si los dos saldrán desnudos
del viaje que al final
todo empareja? No hay vencido
ni vencedor, el dicho popular
señala con acierto la trampa
mortal que hay en elegir.
Como barcas quisiéramos navegar
hacia playas mejores, pero quedamos
anclados en nuestra nada.
_ Fragmento final de Al honorable director-
SOMOS títeres movidos por manos hostiles.
De nada sirve ver las injusticias.
Todo se ha derrumbado. Se vence
hasta el prodigio. Los ojos están cansados.
El último tramo de la vida está vivido.
Queda sólo el hechizo de un vuelo
desde esta tierra aniquilada
hacia otro antro en que nos hundiremos
para emerger después con rasgos desleídos.
Nota: Los (*) los he añadido yo
Poesía completa de Eugenio MontaleAbrir una nueva escala en Eugenio Montale ( Génova, 1.986-1.981) desde Poesía completa, edición bilingüe de Fabio Morábito, publicada por Galaxia Gutemberg y Círculo de lectores, es volver a un poeta imprescindible. Nota: Para que después quede también por orden cronológico y de publicación, empezaré de nuevo desde atrás, con Diario póstumo. |
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