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日志


10月24日

Ángel González. Nada grave (2.008)

Ángel González (Oviedo. 1.925-2.008). El poeta murió en Enero y en Mayo aparecía este libro inacabado

NADA GRAVE

en la colección Palabra de honor de Visor. Son 28 poemas incluyendo la dedicatoria, ésta

 

Sin ti la poesía

ya no me dice nada,

 y nada tengo que decirle a ella.

 La única palabra

 que entiendo y que pronuncio

es ésta

que con todo mi amor hoy te dedico:

nada.

 

 

y aquí debajo  Yo insistente, Siempre la esperanza, Por raro que parezca, Leo poemas, Ambigüedad de la catástrofe, Arte de magia y Caída. - por orden de aparición en el libro-

 

 Yo insistente

 

Cierro los ojos: desaparece el mundo.
En el interior negro de mi cuerpo
sigue mi yo sombrío sin cambiar de postura.
Ensimismado, mudo, impenetrable.
Asusta su silencio: es un reproche.

Abro los ojos: el mundo reaparece
luminoso, diverso.
Pero mi yo persiste, no abandona.
Él es el que lo mira,
él es el que proyecta
el mutismo obstinado, la frialdad distante
que el mundo me devuelve implacable, severo.

 

 

Siempre la esperanza

 

Esperar la desdicha,

¿es una forma de esperanza?

La menos peligrosa, en cualquier caso.

La que no puede defraudarnos nunca.

 

 

Por raro que parezca

 

Me hice ilusiones.
No sé con qué, pero las hice a mi medida.
Debió haber sido con materiales muy poco consistentes.

 

Leo poemas

 

Leo poemas al azar,
leo casi sin pensar en lo que leo.
Cuando me encuentro un verso triste,
siento en el alma como una caricia.
No es que me alivie la tristeza ajena;
es que me siento menos solo.

 

 

Ambigüedad de la catástrofe

 

Lo había perdido todo:
amor, familia, bienes, esperanzas.
Y se decía casi sin tristeza:
¿no es hermoso, por fin, vivir sin miedo?

 

Arte de magia

 

Sin moverme de mí,

desaparecí.

Nada por allá,

nada por aquí,

 

Nada, nadie, nada.

 

No estoy donde estaba.

No estoy, simplemente.

Así,

de repente,

me desvanecí

sin dejar vestigio.

 

¿Quién hizo el prodigio?

 

La muerte es la mejor prestidigitadora.

 

 

 

Caída

 

Y me vuelvo a caer desde mí mismo

al vacío,

a la nada.

¡Qué pirueta!

¿Desciendo o vuelo?

No lo sé.

Recibo

el golpe de rigor, y me incorporo.

Me toco para ver si hubo gran daño,

mas no me encuentro.

Mi cuerpo ¿dónde está?

Me duele sólo el alma.

Nada grave.

 

1月12日

Hasta siempre

 

No fue un sueño,    lo vi:   La nieve ardía.                                                            

  Hasta siempre

Sábado, 12 de enero de 2008

 

escALA en Ángel González

 http://escalasbabianas.spaces.live.com/?_c11_blogpart_blogpart=blogview&_c=blogpart&partqs=cat%3d%25c3%2581ngel%2bGonz%25c3%25a1lez

12月22日

escALA en Ángel González. Poemas:

No fue un sueño,    lo vi:   La nieve ardía.                                                            

Poemas de Ángel González en esta escALA:

De Áspero mundo: Muerte en el olvido. Y un soneto: Me he quedado sin pulso y sin aliento. De Acariciado mundo < más sola, más pura, más concisa>. Narración breve, en Sin esperanza Con convencimiento -IV- . Me basta así, de Palabra sobre palabra. Preámbulo a un silencio, en Ciudad uno, y La paloma- fragmento final- en Intermedio de canciones, sonetos y otras músicas, los dos de Tratado de urbanismo. Eso era amor y Hoy, en Breves acotaciones para una biografía, Ahí, donde fracasan las palabras en Procedimientos narrativos. Poemas de Muestra, corregida y aumentada, de algunos procedimientos narrativos y de las actitudes sentimentales que habitualmente comportan: Poemas elegiacos. Sonata para violín solo e Inmortalidad de la nada. Metapoesía: Poética y Poesías sin sentido: A la poesía. Notas de un viajero: Ilusos los Ulises; Viejo poeta incontinente, de Prosemas o menos. Diatribas. De Deixis en fantasma: Ya nada ahora, El rostro es el espejo del espejo y Todavía la memoria alevosa.

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11月29日

PALABRA SOBRE PALABRA, de Ángel Gónzalez

 Palabra sobre Palabra

Poemas de Ángel González hasta 1.992

Seix Barral. Cuarta edición 1.997

                                                                      

                 Ángel González nació en Oviedo en  1.925

    No fue un sueño,    lo vi:   La nieve ardía.                                                              

Crepúsculo, Albuquerque, Invierno.

 

Los poemas siguientes, todos en la categoría del blog <Ángel González>, vienen de su libro recopilatorio Palabra sobre Palabra, de Seix Barral. El orden seguido no corresponde al criterio fecha de cada entrada en el blog, he seguido la secuencia de los poemarios en el libro.

Con Los poemas de José Ángel Valente he seguido las mismas pautas. Acceder desde la etiqueta Categorias -arriba- os facilitará también respecto a Valente ver el listado de los poemas recogidos en estas escAlas babianas. Espero que disfrutéis de su lectura, es fácil. :¬)

 

De Áspero mundo: Muerte en el olvido. Y un soneto: Me he quedado sin pulso y sin aliento

Muerte en el olvido

Yo sé que existo
porque tú me imaginas.
Soy alto porque tú me crees
alto, y limpio porque tú me miras
con buenos ojos,
con mirada limpia.
Tu pensamiento me hace
inteligente, y en tu sencilla
ternura, yo soy también sencillo
y bondadoso.

               Pero si tú me olvidas
quedaré muerto sin que nadie
lo sepa. Verán viva
mi carne, pero será otro hombre
-oscuro, torpe, malo- el que la habita...

de Áspero Mundo

···································

Me he quedado sin pulso y sin aliento
separado de ti. Cuando respiro,
el aire se me vuelve en un suspiro
y en polvo el corazón, de desaliento.

No es que sienta tu ausencia el sentimiento.
Es que la siente el cuerpo. No te miro.
No te puedo tocar por más que estiro

Los brazos como un ciego contra el viento.

Todo estaba detrás de tu figura.
Ausente tú, detrás todo de nada,
borroso yermo en el que desespero.


Ya no tiene paisaje mi amargura.
Prendida de tu ausencia mi mirada,
contra todo me doy, ciego me hiero.

 

de Sonetos                                                                                     foto de cervantesvirtual.com

11月14日

De Acariciado mundo < más sola, más pura, más concisa>

Es la noche y el sueño: no te inquietes.

El silencio ha crecido como un árbol.

 Apoyas la mano

en un árbol. Las hormigas

tropiezan con ella y se detienen,

dan la vuelta, vacilan.

Es dulce tu mano. La corteza

del abedul también es dulce: dulcísimo.

Una agridulce plata otoñal sube

desde su raíz honda hacia ti misma.

Mojada por la luz sucia y filtrada,

peinada fríamente por la brisa,

te estás quedando así: cada momento

más sola, más pura, más concisa.

11月7日

Narración breve

La niña movió el aire con sus labios.
Detrás de los cristales nadie supo
lo que dijo. Era triste
mirar a aquella gente
intentando aclarar una sonrisa.
Y sin embargo estaba todo claro:
 
La niña
había sonreído simplemente.
 
 
 
 

Narración breve, en Sin esperanza Con convencimiento -IV-

11月3日

Me basta así, de Palabra sobre palabra

Me basta así

Si yo fuese Dios
y tuviese el secreto,
haría
un ser exacto a ti;
lo probaría
(a la manera de los panaderos
cuando prueban el pan, es decir:
con la boca),
y si ese sabor fuese igual al tuyo, o sea
tu mismo olor, y tu manera
de sonreír,
y de guardar silencio,
y de estrechar mi mano estrictamente,
y de besarnos sin hacernos daño
- de eso sí estoy seguro: pongo
tanta atención cuando te beso-;

                                             entonces,
si yo fuese Dios,
podría repetirte y repetirte,
siempre la misma y siempre diferente,
sin cansarme jamás del juego idéntico,
sin desdeñar tampoco la que fuiste
por la que ibas a ser dentro de nada;
ya no sé si me explico, pero quiero
aclarar que si yo fuese
Dios, haría
lo posible por ser Ángel González
para quererte tal como te quiero,
para aguardar con calma
a que te crees tú misma cada día,
a que sorprendas todas las mañanas
la luz recién nacida con tu propia
luz, y corras
la cortina impalpable que separa
el sueño de la vida,
resucitándome con tu palabra,
Lázaro alegre,
yo,
mojado todavía
de sombras y pereza,
sorprendido y absorto
en la contemplación de todo aquello
que, en unión de mí mismo,
recuperas y salvas, mueves, dejas
abandonado cuando -luego- callas...
(Escucho tu silencio.

                             Oigo
constelaciones: existes.

                                 Creo en ti.

                                                Eres.

                                                        Me basta)

 

10月30日

Preámbulo a un silencio y La paloma- fragmento final-

 PREÁMBULO A UN SILENCIO  en Ciudad uno, de Tratado de urbanismo.

Porque se tiene conciencia de la inutilidad de tantas cosas
a veces uno se sienta tranquilamente a la sombra de un árbol --en verano--
y se calla.

( ¿Dije tranquilamente? falso, falso:
uno se sienta inquieto, haciendo extraños gestos,
pisoteando las hojas abatidas
por la furia de un otoño sombrío,
destrozando con los dedos el cartón inocente de una caja de fósforos,
mordiendo injustamente las uñas de esos dedos,
escupiendo en los charcos invernales,
golpeando con el puño cerrado la piel rugosa de las casas que permanecen indiferentes al paso de la primavera,
una primavera urbana que asoma con timidez los flecos de sus cabellos verdes allá arriba,
detrás del zinc oscuro de los canalones,
levemente arraigada a la materia efímera de las tejas a punto de ser de polvo.)

Eso es cierto, tan cierto
como que tengo un nombre con alas celestiales,
arcangélico nombre que a nada corresponde:
Ángel
me dicen
y yo me levanto
disciplinado y recto
con las alas mordidas
-- quiero decir: las uñas--
y sonrío y me callo porque, en último extremo,
uno tiene conciencia
de la inutilidad de todas las palabras.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Fragmento final de LA PALOMA (Versión libre) -en Intermedio de canciones, sonetos y otras músicas, de Tratado de Urbanismo-

 … en donde vivo yo

No en el lugar del pacto, no

en el de la renuncia,

jamás en el dominio

de la conformidad,

donde la vida redoblega, nunca.

… en donde muero yo

10月18日

Eso era amor, Hoy y Ahí, donde fracasan las palabras

Eso era amor

Le comenté:

_Me entusiasman tus ojos.

Y ella dijo:

                  _¿te gustan solos o con rimel?

_Grandes,

                   respondí sin dudar.

Y también sin dudar

me los dejó en un plato y se fue a tientas.

 

_En Breves acotaciones para una biografía_

Hoy

Hoy todo me conduce a su contrario:
el olor de la rosa me entierra en sus raíces,

el despertar me arroja a un sueño diferente,
existo, luego muero.

Todo sucede ahora en un orden estricto:
los alacranes comen en mis manos,
las palomas me muerden las entrañas,
los vientos más helados me encienden las mejillas.

Hoy así es mi vida.
Me alimento del hambre.
Odio a quien amo.

Cuando me duermo, un sol recién nacido
me mancha de amarillo los párpados por dentro.

Bajo su luz, cogidos de la mano,
tú y yo retrocedemos desandando los días
hasta que al fin logramos perdernos en la nada.

_En Breves acotaciones para una biografía_

              Ahí, donde fracasan las palabras

Poeta de lo inefable.

 

Logró expresar finalmente

Lo que nunca dijo nadie.

 

Lo condenaron a muerte.

 _En Procedimientos narrativos_

 

 

  

10月11日

Poemas de Muestra, corregida y aumentada, de algunos procedimientos narrativos y de las actitudes sentimentales que habitualmente comportan

 Muestra, corregida y aumentada, de algunos procedimientos narrativos y de las actitudes sentimentales que habitualmente comportan

 Poemas elegíacos

Sonata para violín solo
(Juan Sebastián Bach)

Como la mano pura que graba en las paredes
mensajes obsesivos de amor,
sueños cifrados,
                        así
la trayectoria cruel de este cuchillo
me está marcando el alma.

Mas su caligrafía no es oscura
ni inocente:
                  bien claro deletrea
la obscenidad del tiempo, sus siniestros
designios.
              ¡Qué desgracia!
                                      Ahora,
cuando salga a la calle,
cualquiera
podrá ver en mi rostro
–lo mismo que en las piedras profanadas
de un viejo templo en ruinas –
los nombres, los deseos, las fechas que componen
–abandonado todo a la intemperie –
el confuso perfil de un sueño roto,
el símbolo roído de una yerta esperanza.

Inmortalidad de la nada

Todo lo consumado en el amor
no será nunca gesta de gusanos.

Los despojos del mar roen apenas
los ojos que jamás
—porque te vieron—,
                                        jamás
se comerá la tierra al fin del todo.

Yo he devorado tú
me has devorado
en un único incendio.

Abandona cuidados:
lo que ha ardido
ya nada tiene que temer del tiempo.

  Metapoesía

Poética

a la que intento a veces aplicarme.

Escribir un poema: marcar la piel del agua.
Suavemente, los signos
se deforman, se agrandan,
expresan lo que quieren
la brisa, el sol, las nubes,
se distienden, se tensan, hasta
que el hombre que los mira
-adormecido el viento,
la luz alta-
o ve su propio rostro
o -transparencia pura, hondo
fracaso- no ve nada.

Poesías sin sentido

A la poesía

Ya se dijeron las cosas más oscuras.
También las más brillantes.
Ya se enlazaron las palabras como
cabellos, seda y oro en una misma trenza
-adorno de tu espalda transparente-.
Ahora,
tan bella como estás,
recién peinada,
quiero tomar de ti lo que más amo.
Quiero tomarte
-aunque soy viejo y pobre-
no el oro ni la seda:
tan sólo el simple, el fresco, el puro
(apasionadamente), el perfumado,
el leve (airadamente), el suave pelo.
Y sacarte a las calles,
despeinada,
ondulando en el viento
-libre, suelto, a su aire-
tu cabello sombrío
como una larga y negra carcajada.

Notas de un viajero

Ilusos los Ulises

Siempre, después de un viaje,
una mirada terca se aferra a lo que busca,
y es un hueco sombrío, una luz pavorosa
tan sólo lo que tocan los ojos del que vuelve.
Fidelidad, afán inútil.
¿Quién tuvo la arrogancia de intentarte?
Nadie ha sido capaz
-ni aún los que han muerto-
de destejer la trama de los días.

10月6日

Viejo poeta incontinente

De aquella boca seca

seguían  fluyendo sin embargo, sílabas

que formaban palabras sin sentido.

 

Nadie se extrañe.

así --amarillas, frías--

crecen las uñas de los muertos.

 

Tanto universalizar

les convirtió en mapamundi

el alma:

con montañas sin relieve,

ríos que no llevan agua

y ciudades

pobladas sólo por signos

convencionales, escala

uno a un millón…

 

Imagen de la vida diminuta,

impresa a dos tintas,

plana.

 

De Prosemas o menos. Diatribas.

10月4日

tres poemas de Deixis en fantasma

Ya nada ahora

 

Largo es el arte; la vida en cambio corta

como un cuchillo

                            Pero nada ya ahora

-- ni siquiera la muerte, por su parte

inmensa—

podrá evitarlo:

                        exento, libre,

como la niebla que al romper el día

los hondos valles del invierno exhalan,

creciente en un espacio sin fronteras,

este amor ya sin mí te amaré siempre.

 

El rostro es el espejo del espejo

 

El espejo de contempla en mi rostro con desinterés frío,

seguro

de que él es él y yo su circunstancia.

 

Todavía la memoria alevosa

 

Aquel tiempo

que dejamos por muerto volvió en sí,

y me hirió mortalmente en la espalda