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    October 24

    Ángel González. Nada grave (2.008)

    Ángel González (Oviedo. 1.925-2.008). El poeta murió en Enero y en Mayo aparecía este libro inacabado

    NADA GRAVE

    en la colección Palabra de honor de Visor. Son 28 poemas incluyendo la dedicatoria, ésta

     

    Sin ti la poesía

    ya no me dice nada,

     y nada tengo que decirle a ella.

     La única palabra

     que entiendo y que pronuncio

    es ésta

    que con todo mi amor hoy te dedico:

    nada.

     

     

    y aquí debajo  Yo insistente, Siempre la esperanza, Por raro que parezca, Leo poemas, Ambigüedad de la catástrofe, Arte de magia y Caída. - por orden de aparición en el libro-

     

     Yo insistente

     

    Cierro los ojos: desaparece el mundo.
    En el interior negro de mi cuerpo
    sigue mi yo sombrío sin cambiar de postura.
    Ensimismado, mudo, impenetrable.
    Asusta su silencio: es un reproche.

    Abro los ojos: el mundo reaparece
    luminoso, diverso.
    Pero mi yo persiste, no abandona.
    Él es el que lo mira,
    él es el que proyecta
    el mutismo obstinado, la frialdad distante
    que el mundo me devuelve implacable, severo.

     

     

    Siempre la esperanza

     

    Esperar la desdicha,

    ¿es una forma de esperanza?

    La menos peligrosa, en cualquier caso.

    La que no puede defraudarnos nunca.

     

     

    Por raro que parezca

     

    Me hice ilusiones.
    No sé con qué, pero las hice a mi medida.
    Debió haber sido con materiales muy poco consistentes.

     

    Leo poemas

     

    Leo poemas al azar,
    leo casi sin pensar en lo que leo.
    Cuando me encuentro un verso triste,
    siento en el alma como una caricia.
    No es que me alivie la tristeza ajena;
    es que me siento menos solo.

     

     

    Ambigüedad de la catástrofe

     

    Lo había perdido todo:
    amor, familia, bienes, esperanzas.
    Y se decía casi sin tristeza:
    ¿no es hermoso, por fin, vivir sin miedo?

     

    Arte de magia

     

    Sin moverme de mí,

    desaparecí.

    Nada por allá,

    nada por aquí,

     

    Nada, nadie, nada.

     

    No estoy donde estaba.

    No estoy, simplemente.

    Así,

    de repente,

    me desvanecí

    sin dejar vestigio.

     

    ¿Quién hizo el prodigio?

     

    La muerte es la mejor prestidigitadora.

     

     

     

    Caída

     

    Y me vuelvo a caer desde mí mismo

    al vacío,

    a la nada.

    ¡Qué pirueta!

    ¿Desciendo o vuelo?

    No lo sé.

    Recibo

    el golpe de rigor, y me incorporo.

    Me toco para ver si hubo gran daño,

    mas no me encuentro.

    Mi cuerpo ¿dónde está?

    Me duele sólo el alma.

    Nada grave.

     

    January 12

    Hasta siempre

     

    No fue un sueño,    lo vi:   La nieve ardía.                                                            

      Hasta siempre

    Sábado, 12 de enero de 2008

     

    escALA en Ángel González

     http://escalasbabianas.spaces.live.com/?_c11_blogpart_blogpart=blogview&_c=blogpart&partqs=cat%3d%25c3%2581ngel%2bGonz%25c3%25a1lez

    December 22

    escALA en Ángel González. Poemas:

    No fue un sueño,    lo vi:   La nieve ardía.                                                            

    Poemas de Ángel González en esta escALA:

    De Áspero mundo: Muerte en el olvido. Y un soneto: Me he quedado sin pulso y sin aliento. De Acariciado mundo < más sola, más pura, más concisa>. Narración breve, en Sin esperanza Con convencimiento -IV- . Me basta así, de Palabra sobre palabra. Preámbulo a un silencio, en Ciudad uno, y La paloma- fragmento final- en Intermedio de canciones, sonetos y otras músicas, los dos de Tratado de urbanismo. Eso era amor y Hoy, en Breves acotaciones para una biografía, Ahí, donde fracasan las palabras en Procedimientos narrativos. Poemas de Muestra, corregida y aumentada, de algunos procedimientos narrativos y de las actitudes sentimentales que habitualmente comportan: Poemas elegiacos. Sonata para violín solo e Inmortalidad de la nada. Metapoesía: Poética y Poesías sin sentido: A la poesía. Notas de un viajero: Ilusos los Ulises; Viejo poeta incontinente, de Prosemas o menos. Diatribas. De Deixis en fantasma: Ya nada ahora, El rostro es el espejo del espejo y Todavía la memoria alevosa.

    http://escalasbabianas.spaces.live.com/?_c11_blogpart_blogpart=blogview&_c=blogpart&partqs=cat%3d%25c3%2581ngel%2bGonz%25c3%25a1lez

     

    November 29

    PALABRA SOBRE PALABRA, de Ángel Gónzalez

     Palabra sobre Palabra

    Poemas de Ángel González hasta 1.992

    Seix Barral. Cuarta edición 1.997

                                                                          

                     Ángel González nació en Oviedo en  1.925

        No fue un sueño,    lo vi:   La nieve ardía.                                                              

    Crepúsculo, Albuquerque, Invierno.

     

    Los poemas siguientes, todos en la categoría del blog <Ángel González>, vienen de su libro recopilatorio Palabra sobre Palabra, de Seix Barral. El orden seguido no corresponde al criterio fecha de cada entrada en el blog, he seguido la secuencia de los poemarios en el libro.

    Con Los poemas de José Ángel Valente he seguido las mismas pautas. Acceder desde la etiqueta Categorias -arriba- os facilitará también respecto a Valente ver el listado de los poemas recogidos en estas escAlas babianas. Espero que disfrutéis de su lectura, es fácil. :¬)

     

    De Áspero mundo: Muerte en el olvido. Y un soneto: Me he quedado sin pulso y sin aliento

    Muerte en el olvido

    Yo sé que existo
    porque tú me imaginas.
    Soy alto porque tú me crees
    alto, y limpio porque tú me miras
    con buenos ojos,
    con mirada limpia.
    Tu pensamiento me hace
    inteligente, y en tu sencilla
    ternura, yo soy también sencillo
    y bondadoso.

                   Pero si tú me olvidas
    quedaré muerto sin que nadie
    lo sepa. Verán viva
    mi carne, pero será otro hombre
    -oscuro, torpe, malo- el que la habita...

    de Áspero Mundo

    ···································

    Me he quedado sin pulso y sin aliento
    separado de ti. Cuando respiro,
    el aire se me vuelve en un suspiro
    y en polvo el corazón, de desaliento.

    No es que sienta tu ausencia el sentimiento.
    Es que la siente el cuerpo. No te miro.
    No te puedo tocar por más que estiro

    Los brazos como un ciego contra el viento.

    Todo estaba detrás de tu figura.
    Ausente tú, detrás todo de nada,
    borroso yermo en el que desespero.


    Ya no tiene paisaje mi amargura.
    Prendida de tu ausencia mi mirada,
    contra todo me doy, ciego me hiero.

     

    de Sonetos                                                                                     foto de cervantesvirtual.com

    November 14

    De Acariciado mundo < más sola, más pura, más concisa>

    Es la noche y el sueño: no te inquietes.

    El silencio ha crecido como un árbol.

     Apoyas la mano

    en un árbol. Las hormigas

    tropiezan con ella y se detienen,

    dan la vuelta, vacilan.

    Es dulce tu mano. La corteza

    del abedul también es dulce: dulcísimo.

    Una agridulce plata otoñal sube

    desde su raíz honda hacia ti misma.

    Mojada por la luz sucia y filtrada,

    peinada fríamente por la brisa,

    te estás quedando así: cada momento

    más sola, más pura, más concisa.

    November 07

    Narración breve

    La niña movió el aire con sus labios.
    Detrás de los cristales nadie supo
    lo que dijo. Era triste
    mirar a aquella gente
    intentando aclarar una sonrisa.
    Y sin embargo estaba todo claro:
     
    La niña
    había sonreído simplemente.
     
     
     
     

    Narración breve, en Sin esperanza Con convencimiento -IV-

    November 03

    Me basta así, de Palabra sobre palabra

    Me basta así

    Si yo fuese Dios
    y tuviese el secreto,
    haría
    un ser exacto a ti;
    lo probaría
    (a la manera de los panaderos
    cuando prueban el pan, es decir:
    con la boca),
    y si ese sabor fuese igual al tuyo, o sea
    tu mismo olor, y tu manera
    de sonreír,
    y de guardar silencio,
    y de estrechar mi mano estrictamente,
    y de besarnos sin hacernos daño
    - de eso sí estoy seguro: pongo
    tanta atención cuando te beso-;

                                                 entonces,
    si yo fuese Dios,
    podría repetirte y repetirte,
    siempre la misma y siempre diferente,
    sin cansarme jamás del juego idéntico,
    sin desdeñar tampoco la que fuiste
    por la que ibas a ser dentro de nada;
    ya no sé si me explico, pero quiero
    aclarar que si yo fuese
    Dios, haría
    lo posible por ser Ángel González
    para quererte tal como te quiero,
    para aguardar con calma
    a que te crees tú misma cada día,
    a que sorprendas todas las mañanas
    la luz recién nacida con tu propia
    luz, y corras
    la cortina impalpable que separa
    el sueño de la vida,
    resucitándome con tu palabra,
    Lázaro alegre,
    yo,
    mojado todavía
    de sombras y pereza,
    sorprendido y absorto
    en la contemplación de todo aquello
    que, en unión de mí mismo,
    recuperas y salvas, mueves, dejas
    abandonado cuando -luego- callas...
    (Escucho tu silencio.

                                 Oigo
    constelaciones: existes.

                                     Creo en ti.

                                                    Eres.

                                                            Me basta)

     

    October 30

    Preámbulo a un silencio y La paloma- fragmento final-

     PREÁMBULO A UN SILENCIO  en Ciudad uno, de Tratado de urbanismo.

    Porque se tiene conciencia de la inutilidad de tantas cosas
    a veces uno se sienta tranquilamente a la sombra de un árbol --en verano--
    y se calla.

    ( ¿Dije tranquilamente? falso, falso:
    uno se sienta inquieto, haciendo extraños gestos,
    pisoteando las hojas abatidas
    por la furia de un otoño sombrío,
    destrozando con los dedos el cartón inocente de una caja de fósforos,
    mordiendo injustamente las uñas de esos dedos,
    escupiendo en los charcos invernales,
    golpeando con el puño cerrado la piel rugosa de las casas que permanecen indiferentes al paso de la primavera,
    una primavera urbana que asoma con timidez los flecos de sus cabellos verdes allá arriba,
    detrás del zinc oscuro de los canalones,
    levemente arraigada a la materia efímera de las tejas a punto de ser de polvo.)

    Eso es cierto, tan cierto
    como que tengo un nombre con alas celestiales,
    arcangélico nombre que a nada corresponde:
    Ángel
    me dicen
    y yo me levanto
    disciplinado y recto
    con las alas mordidas
    -- quiero decir: las uñas--
    y sonrío y me callo porque, en último extremo,
    uno tiene conciencia
    de la inutilidad de todas las palabras.

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

    Fragmento final de LA PALOMA (Versión libre) -en Intermedio de canciones, sonetos y otras músicas, de Tratado de Urbanismo-

     … en donde vivo yo

    No en el lugar del pacto, no

    en el de la renuncia,

    jamás en el dominio

    de la conformidad,

    donde la vida redoblega, nunca.

    … en donde muero yo

    October 18

    Eso era amor, Hoy y Ahí, donde fracasan las palabras

    Eso era amor

    Le comenté:

    _Me entusiasman tus ojos.

    Y ella dijo:

                      _¿te gustan solos o con rimel?

    _Grandes,

                       respondí sin dudar.

    Y también sin dudar

    me los dejó en un plato y se fue a tientas.

     

    _En Breves acotaciones para una biografía_

    Hoy

    Hoy todo me conduce a su contrario:
    el olor de la rosa me entierra en sus raíces,

    el despertar me arroja a un sueño diferente,
    existo, luego muero.

    Todo sucede ahora en un orden estricto:
    los alacranes comen en mis manos,
    las palomas me muerden las entrañas,
    los vientos más helados me encienden las mejillas.

    Hoy así es mi vida.
    Me alimento del hambre.
    Odio a quien amo.

    Cuando me duermo, un sol recién nacido
    me mancha de amarillo los párpados por dentro.

    Bajo su luz, cogidos de la mano,
    tú y yo retrocedemos desandando los días
    hasta que al fin logramos perdernos en la nada.

    _En Breves acotaciones para una biografía_

                  Ahí, donde fracasan las palabras

    Poeta de lo inefable.

     

    Logró expresar finalmente

    Lo que nunca dijo nadie.

     

    Lo condenaron a muerte.

     _En Procedimientos narrativos_

     

     

      

    October 11

    Poemas de Muestra, corregida y aumentada, de algunos procedimientos narrativos y de las actitudes sentimentales que habitualmente comportan

     Muestra, corregida y aumentada, de algunos procedimientos narrativos y de las actitudes sentimentales que habitualmente comportan

     Poemas elegíacos

    Sonata para violín solo
    (Juan Sebastián Bach)

    Como la mano pura que graba en las paredes
    mensajes obsesivos de amor,
    sueños cifrados,
                            así
    la trayectoria cruel de este cuchillo
    me está marcando el alma.

    Mas su caligrafía no es oscura
    ni inocente:
                      bien claro deletrea
    la obscenidad del tiempo, sus siniestros
    designios.
                  ¡Qué desgracia!
                                          Ahora,
    cuando salga a la calle,
    cualquiera
    podrá ver en mi rostro
    –lo mismo que en las piedras profanadas
    de un viejo templo en ruinas –
    los nombres, los deseos, las fechas que componen
    –abandonado todo a la intemperie –
    el confuso perfil de un sueño roto,
    el símbolo roído de una yerta esperanza.

    Inmortalidad de la nada

    Todo lo consumado en el amor
    no será nunca gesta de gusanos.

    Los despojos del mar roen apenas
    los ojos que jamás
    —porque te vieron—,
                                            jamás
    se comerá la tierra al fin del todo.

    Yo he devorado tú
    me has devorado
    en un único incendio.

    Abandona cuidados:
    lo que ha ardido
    ya nada tiene que temer del tiempo.

      Metapoesía

    Poética

    a la que intento a veces aplicarme.

    Escribir un poema: marcar la piel del agua.
    Suavemente, los signos
    se deforman, se agrandan,
    expresan lo que quieren
    la brisa, el sol, las nubes,
    se distienden, se tensan, hasta
    que el hombre que los mira
    -adormecido el viento,
    la luz alta-
    o ve su propio rostro
    o -transparencia pura, hondo
    fracaso- no ve nada.

    Poesías sin sentido

    A la poesía

    Ya se dijeron las cosas más oscuras.
    También las más brillantes.
    Ya se enlazaron las palabras como
    cabellos, seda y oro en una misma trenza
    -adorno de tu espalda transparente-.
    Ahora,
    tan bella como estás,
    recién peinada,
    quiero tomar de ti lo que más amo.
    Quiero tomarte
    -aunque soy viejo y pobre-
    no el oro ni la seda:
    tan sólo el simple, el fresco, el puro
    (apasionadamente), el perfumado,
    el leve (airadamente), el suave pelo.
    Y sacarte a las calles,
    despeinada,
    ondulando en el viento
    -libre, suelto, a su aire-
    tu cabello sombrío
    como una larga y negra carcajada.

    Notas de un viajero

    Ilusos los Ulises

    Siempre, después de un viaje,
    una mirada terca se aferra a lo que busca,
    y es un hueco sombrío, una luz pavorosa
    tan sólo lo que tocan los ojos del que vuelve.
    Fidelidad, afán inútil.
    ¿Quién tuvo la arrogancia de intentarte?
    Nadie ha sido capaz
    -ni aún los que han muerto-
    de destejer la trama de los días.

    October 06

    Viejo poeta incontinente

    De aquella boca seca

    seguían  fluyendo sin embargo, sílabas

    que formaban palabras sin sentido.

     

    Nadie se extrañe.

    así --amarillas, frías--

    crecen las uñas de los muertos.

     

    Tanto universalizar

    les convirtió en mapamundi

    el alma:

    con montañas sin relieve,

    ríos que no llevan agua

    y ciudades

    pobladas sólo por signos

    convencionales, escala

    uno a un millón…

     

    Imagen de la vida diminuta,

    impresa a dos tintas,

    plana.

     

    De Prosemas o menos. Diatribas.

    October 04

    tres poemas de Deixis en fantasma

    Ya nada ahora

     

    Largo es el arte; la vida en cambio corta

    como un cuchillo

                                Pero nada ya ahora

    -- ni siquiera la muerte, por su parte

    inmensa—

    podrá evitarlo:

                            exento, libre,

    como la niebla que al romper el día

    los hondos valles del invierno exhalan,

    creciente en un espacio sin fronteras,

    este amor ya sin mí te amaré siempre.

     

    El rostro es el espejo del espejo

     

    El espejo de contempla en mi rostro con desinterés frío,

    seguro

    de que él es él y yo su circunstancia.

     

    Todavía la memoria alevosa

     

    Aquel tiempo

    que dejamos por muerto volvió en sí,

    y me hirió mortalmente en la espalda