escALAS en José Ángel Valente, Ángel González y Eugenio Montale_Desde BABiA I_

Hasta siempre

Sat, 12 Jan 2008 15:56:21 GMT

No fue un sueño, lo vi: La nieve ardía.

Hasta siempre

Sábado, 12 de enero de 2008

escALA en Ángel González

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In Limine y Epigrama - de Movimientos-. Huesos de sepia

Wed, 20 Jun 2007 10:31:03 GMT

In Limine

Goza, si el viento que entra en el pomar
trae de nuevo la oleada de la vida:
aquí donde se hunde una maraña
inerte de memorias,
huerto no había, sino un relicario.

El aletear que escuchas no es un vuelo,
sino el estremecerse del regazo eterno;
ve cómo se transforma en un crisol
este rincón de tierra solitario.

Cunde un tormento en este
lado del muro Si avanzas, acaso
encuentres al fantasma que te salve:

se urden aquí los actos, las historias
borrados para el juego del futuro.

Busca una malla rota en la red
que nos oprime, ¡sal fuera, huye!
Ve, por ti lo he rogado - ahora mi sed
será más leve, menos acre la herrumbre...

Epigrama - poema II de Poemas para Camillo Sbarbaro, en Movimientos, primer poemario de Huesos de sepia-

Niño ingenioso, Sbarbaro,

dobla papeles de colores vivos

con que improvisa unos barquitos

que lanza al móvil barro

de un arroyo; ve cómo van a la deriva.

Tú, hombre de bien que pasas,

sé previsor por él y alcanza

con tu bastón para que no se pierda,

esa menuda flota; condúcela

hacia un pequeño puerto de guijarros.

Tres poemas de Huesos de sepia

Mon, 04 Jun 2007 15:06:46 GMT

Tráeme el girasol para que lo trasplante/ Conozco la hora en que el rostro más impasible/ Rechina la polea del pozo

TRÁEME el girasol para que lo trasplante

en mi solar sediento, requemado,

y muestre todo el día al espejeante azul del cielo

la ansiedad de su rostro amarillento.

Tienden a la claridad las cosas oscuras,

se consumen los cuerpos en un fluir

de tintas: éstas en música. Desvanecerse,

pues, es la ventura de las venturas.

Tráeme tú la planta que conduce

en donde surgen rubias transparencias

y la vida se evapora cual esencia;

tráeme el girasol ávido de luz.

CONOZCO la hora en que el rostro más impasible

redescompone en una mueca dure.

Afloró un momento en la calle la pena invisible.

Nadie lo advierte entre la multitud.

Palabras mías, a qué mostrar la mordedura

honda, el viento que el corazón arrecia.

La razón más genuina es de quien guarda silencio.

El canto que solloza es canto de quietud.

RECHINA la polea del pozo,

sube el agua a la luz y con la luz se funde.

Tiembla un recuerdo en el colmado cubo,

en el puro círculo una imagen ríe.

Acerco el rostro a evanescentes labios:

se deforma el pasado, se hace viejo,

le pertenece a otro…

Ah, cómo cruje

la rueda, te devuelve al fondo negro,

visión, y una distancia nos divide.

Mediterráneo - último poema-

Sun, 03 Jun 2007 12:16:24 GMT

DISIPA tú si quieres

esta débil existencia plañidera

como la esponja el trazo efímero

de una pizarra.

He de volver, lo sé, a tu círculo,

para cumplir mi travesía confusa.

Mi venida era el testimonio de una orden

que se me olvidó en el viaje,

estas palabras mías dan fe

de un suceso imposible, y lo ignoran.

Pero siempre que oí tu dulce

resaca en las riberas,

fui presa de un trastorno como quien,

perdida la memoria,

recuerda su país. Aleccionado

por el jadear apenas perceptible

de alguno de tus desolados

mediodías, no por tu abierta gloria,

me rindo a ti con humildad.

No soy

más que la pavesa de un tirso. Bien lo sé: arder,

éste y no otro es mi significado.

Cuesta, en Mediodías y sombras, de Huesos de sepia

Wed, 30 May 2007 15:29:29 GMT

en Mediodías y sombras

Cuesta – último poema de la parte I-

Llega de las caracolas un sonido

de la escarpada cuesta que desciende

a pique sobre el mar

que tiembla y se abre para recibirla.

Baja en la garganta airosa

con la sombra la palabra

que la tierra disuelve en los rompientes.

Pierde memoria el mundo y puede renacer.

Con las barcas del amanecer

la luz despliega su velamen

y halla en el pecho abrigo la esperanza.

Pero ahora está lejos la mañana,

huye la claridad y se concentra

en prominencias y espesuras,

y todo está más cerca y recogido,

como visto por el ojo de una aguja;

ahora el final es seguro

y si también el viento calla

puedes oír la lima que serrucha

asidua las cadenas que nos atan.

Cual musical deslave

se derrumba el sonido, se disipa.

Con esto se evaporan

las voces acogidas por las áridas

volutas de las abras en la roca;

el gemir de los sarmientos,

allá, entre las vides que los lazos

de las raíces apretujan.

La cuesta ya carece de caminos,

las manos se sujetan a las ramas

de los pinos enanos; después vacila,

mengua la claridad del día;

y una orden desciende

a emancipar de los confines

las cosas que no piden

más que durar, que persistir contentas

de su infinito lastre;

un pedregoso alud que desde el cielo

se abisma en las riberas...

En la noche recién tendida se oye

un aullar de cuernos, una catástrofe.

Fragmento de Riberas, en Huesos de sepia

Wed, 30 May 2007 15:21:48 GMT

Riberas – fragmento-

Oh entonces zarandeados

como el hueso de sepia por las olas,

desvanecerse poco a poco;

volverse

un árbol corrugado o una piedra

pulida por el mar; en los colores

fundirse del ocaso, ya no ser carne

para brotar venero ebrio de sol,

por el sol devorado...

No eran otros,

riberas, los votos del antiguo niño

que asomado a una roída balaustrada

lentamente moría sonriendo.

Lindau y a Liuba, en Las Ocasiones I

Sat, 26 May 2007 12:34:39 GMT

Las ocasiones [1.928-1.939]

Las ocasiones I:

Lindau

Briznas de hierba trae la golondrina,

no quiere que la vida pase.

Pero de noche, en las rebalsas,

el agua muerta gasta los guijarros.

Zozobra bajo el humo de las teas

alguna sombra en la desierta orilla.

En el círculo de la plaza una zarabanda

se agita entre el bramido de ruedas de barcos.

A Liuba que parte

No el grillo sino el gato del hogar

ahora te guía, esplendoroso lar

de tu familia disgregada.

La casa que tú llevas bien envuelta,

no sé si jaula o sombrerera,

resiste los aciagos tiempos como

el embate del mar arca liviana

y basta para tu rescate.

Fragmentos de Las Ocasiones II - Motetes- y III

Fri, 25 May 2007 15:13:13 GMT

Las ocasiones II Motetes:

-fragmentos-

EL LAGARTO, si salta

entre rastrojos

bajo el gran calor—

la vela si zozobra

y se abisma

al doblar el peñasco—

el cañón del mediodía

más débil que tu corazón

y el cronómetro

si pulsa sin ruido__

...............................................

¿y luego? En vano algún destello

os muda en algo rico

y muy extraño. Muy distinto era tu sello.

¿POR qué tardas? La ardilla sobre el pino

mueve la antorcha de su cola en la corteza.

La medialuna baja con su pico

en el sol que la diluye. Ya es de día.

Sacude un soplo el perezoso humo,

se defiende en el punto que te encierra.

Nada termina, o todo, si tú, rayo,

dejas la nube.

Las ocasiones III:

- fragmento-

Y el gesto permanece: mide

el vacío, explora su límite:

el gesto ignoto que se expresa a sí mismo

solamente: pasión

de siempre en una sangre y un cerebro

irrepetibles; y entra tal vez

en lo cerrado y en lo violenta

con su delgada punta de ganzúa.

La casa de los aduaneros, en Las ocasiones -IV-

Wed, 23 May 2007 15:44:13 GMT

Las ocasiones IV:

La casa de los aduaneros

Tú no recuerdas la casa de los aduaneros

en la saliente a pico sobre los escollos:

desolada te aguarda desde aquella noche

que en ella entró el enjambre de tus pensamientos

y se detuvo inquieto.

El viento todavía golpea los viejos muros

y ya el sonido de tu risa no es gozoso:

la brújula se mueve enloquecida

y la respuesta de los dados no confunde.

Tú no recuerdas; otro tiempo trastorna

tu memoria; un hilo se devana.

Retengo todavía un extremo; más se aleja

la casa y sobre el techo la veleta

ennegrecida gira sin misericordia.

Retengo un extremo; pero tú estás sola

ni aquí respiras en la oscuridad.

¡Ah, el horizonte en fuga, donde se enciende

alguna vez la luz del petróleo!

¿El paso es éste? (En la roqueda abrupta

rompen las olas todavía...)

Tú no recuerdas la casa de esta

noche mía. Y yo no sé quién se queda.

El verano, en Las ocasiones -IV-

Wed, 23 May 2007 15:41:01 GMT

El verano

Cuando el cernícalo fugaz los roza,

su sombra en cruz no inquieta a los jóvenes arbustos.

Y la nube, ¿qué ve? Tiene el venero

a flor de tierra tantas caras.

Tal vez en el plateado destello de la trucha

que va a contracorriente tú también

regresas, Aretusa, a mis pies muchacha muerta.

El hombro reluciente, la rodante

pepita de sol, la mariposa loca,

el hilo tenso de la araña

sobre la espuma enardecida—

y algo que va y demasiadas cosas

que no podrán pasar el ojo de la aguja...

Se necesitan demasiadas vidas

para hacer una.

de Las ocasiones [1.928-1.939]

La tormenta y algo más

Sat, 19 May 2007 11:17:39 GMT

La tormenta y algo más [1.940-1.954] de Eugenio Montale

Finisterre, Después, Intermedio, <Flashes> y dedicatorias, Silvae, Madrigales privados y Conclusiones provisionales.

-- En las entradas siguientes hay algunos poemas de La tormenta y algo más --

Sobre una carta no escrita y Los aretes, en La tormenta y algo más

Sat, 19 May 2007 07:39:17 GMT

de La tormenta y algo más

en Finisterre

Sobre una carta no escrita

Por un hormigueo de auroras,
por unos pocos hilos en que se enrede
el lazo de la vida y se ensortije en horas y años,
¿hoy los delfines con sus hijos
retozan en parejas? ¡Que no oiga
nada sobre ti, que escape el fulgor de tu mirada!
Muy otras cosas pasan en la tierra.

Irme no sé si asomarme de nuevo;
la fragua roja de la noche se demora,
la tarde se hace eterna,
la plegaria es suplicio y todavía
entre las rocas que aparecen no te llega
desde el mar la botella . Vacía, la ola
se rompe allá en la punta, en Finisterre.

Los aretes

No guarda sombra de algún vuelo el tizne
del espejo. (Y del tuyo ya no hay huella.)
Pasó la esponja que las luces indefensas
del óvalo dorado expurga.
el fuerte imperio que te hechiza; huyo
de la diosa que no se encarna y mis deseos
sostengo hasta que los consume tu centella.
Zumban élitros afuera, zumba la loca purga
y sabe que dos vidas nada valen.
Dentro del marco vuelven las fláccidas
medusas de la noche. Tu impronta vendrá de abajo:
donde en tus lóbulos manos escuálidas,
convulsas, sujetan corales.

Desde una torre y fragmentos de Dos en el crepúsculo, en La tormenta y algo más

Wed, 16 May 2007 15:22:04 GMT

Desde una torre en Después

Vi al mirlo aguador despegar
del pararrayos su orgulloso vuelo
y su trino aflautado
me lo hicieron conocido.
Vi al orejudo y festivo Piquillo
emerger de la tumba y, tropezándose,
desde un húmedo embudo de escaleras,
alcanzar el tejado.
Vi en los vidrios pintados
filtrarse un país de esqueletos
desde flores de ajimeces _ y un labio
de sangre volverse más mudo.

Dos en el crepúsculo- fragmentos- en Intermedio

Y yo sitiado por la fuerza
que pesa alrededor, me rindo al sortilegio
de no reconocer de mí ya nada
fuera de lo que soy. Si alzo un brazo,
se vuelve ajeno el acto, se quiebra
sobre vidrio, su ignota y pálida memoria,
y el gesto deja de ser mío;
si hablo, escucho aquella voz atónito
bajar hasta su gama más remota
o apagarse en el aire que ya no la sostiene.

…las palabras
entre nosotros caen ligeras. Te miro
en un tenue espejo. No sé si te conozco;
sé que de ti no estuve nunca lejos
como acontece en este tardío regreso.
Pocos segundos han quemado todo
de nosotros, salvo dos caras, dos máscaras
que una sonrisa graba con esfuerzo.

Desde el tren y En el parque, en La tormenta y algo más

Tue, 15 May 2007 08:17:56 GMT

Desde el tren, en y dedicatorias

Las tórtolas granate han vuelto a Sesto

Calende por vez primera desde tiempo

inmemorial. Eso dicen los periódicos.

Asomado a la ventanilla, las he buscado

en vano. Un collar tenías, de otro color,

es cierto, doblaba en un extremo un junco

y desgranábase. Tan sólo para mí

brilló, hundiose en un estanque. Y su vuelo

de fuego me cegó para el resto.

En el parque en Silvae

Bajo la sombra de la magnolia

que se hace más y más angosta,

a un soplo de cerbatana

la flecha me roza y se pierde.

Pensé en una hoja caída

del chopo que un golpete viento

destiñe – y tal vez era una mano

deslizándose en el verde.

Una risa que no es mía

se filtra entre pálidas frondas

hasta mi pecho, un trino

que punza las venas lo turba,

y me río contigo en la deforme

rueda de la sombra, me estiro

deshecho de mí sobre avaras

raíces que asoman y punzo

con briznas de hierba tu cara…

Desde el tren y En el parque, de La tormenta y algo más

Sé que un rayo de sol, en La tormenta y algo más

Mon, 14 May 2007 14:06:24 GMT

SÉ QUE un rayo de sol ( ¿de Dios?)

aún puede encarnarse si a los pies de la estatua

de Lucrecia (una noche tuvo un gesto

y parpadeó) echas tu rostro contra el mío.

Aquí en el zaguán, como en los tréboles;

aquí en las escaleras como allá en el palco;

siempre en la sombra: por si disuelves

la tiniebla, se haga mi golondrina halcón.

en Madrigales privados, de La tormenta y algo más

El sueño del prisionero, en La tormenta y algo más

Mon, 14 May 2007 14:01:40 GMT

El sueño del prisionero en Conclusiones provisionales, de La tormenta y algo más

Albas y noches, aquí, apenas se distinguen.

El zigzag de estorninos sobre los torreones

en los días de batalla, mis únicas alas,

un soplo de aire polar,

el ojo del guardia a través de la mirilla,

crac de nueces quebradas, un aceitoso

crepitar desde los sótanos, asadores

verdaderos o supuestos – pero la paja es oro

y la vinosa lámpara un hogar

si a tus pies me creo postrado cuando duermo.

La purga dura desde siempre, sin motivo.

Dicen que quien abjura y firma

puede salvarse de esta carnicería de gansos;

que quien se retracta, pero traiciona

y vende carne de otros,

sostiene el cucharón en vez de terminar

en el pâté para los dioses pestilentes.

Lento de reflejos, llagado

por el punzante lecho me he fundido

con el volar de la polilla que mi suela

tritura sobre el pavimento,

con los quimonos cambiantes de las luces

que al alba se derraman desde las torres,

he olfateado el aroma a quemado

de las rosquillas de los hornos

y me he mirado en torno, he suscitado iris

sobre horizontes de telarañas

y pétalos en el entramado de las rejas,

me he levantado, he vuelto a caer

en el fondo donde el siglo es el minuto –

y regresan los golpes y los pasos

e ignoro si aún en el festín

haré de embutidor o de embutido.

La espera es larga y mi soñar contigo

no se ha acabado.

Satura [1.962-1.970]

Tue, 08 May 2007 15:46:28 GMT

Eugenio Montale llamaba “mosca” a su mujer, Drusilla Tanzi que murió en 1.963, momento en que su poesía se abre – o se cierra- más en rebelde desamparo. A ella dedica Satura.

Satura [1.962-1.970] en la edición de Poesía completa incluye cinco bloques

. Poemas El<tú> y Respuesta a bote pronto I (II y III en Satura II)

. Xenia I y Xenia II

. Satura I y Satura II

- Ver las tres entradas siguientes-

Poemas de Xenia I y II, en Satura

Tue, 08 May 2007 15:39:44 GMT

Xenia I, en Satura [1.962-1.970]

Habíamos ensayado para el más allá

un silbido, una señal de reconocimiento.

Intento modularlo con la esperanza

de que ya estemos todos muertos sin saberlo.

Dicen que la mía

es una poesía de no pertenencia.

Si era tuya, sin embargo, era de alguien:

de ti que no eres ya forma sino esencia.

Dicen que en su grado extremo la poesía

magnifica el Todo en fuga,

niegan que la tortuga

sea más rápida que el rayo.

Sólo tú sabías que el movimiento

no es distinto del reposo,

que el vacío es lo lleno y el sereno

la más difusa de las nubes.

Así comprendo mejor tu largo viaje

aprisionada entre vendas y yesos.

Y sin embargo no me da sosiego

saber que, juntos o no, tú y yo somos una sola cosa.

Xenia II, en Satura [1.962-1.970]

Bajé millones de escaleras dándote el brazo
no tanto porque cuatro ojos ven mejor.
Contigo las bajé sabiendo que sin duda,

entre tú y yo , las únicas pupilas verdaderas,

si bien tan ofuscadas, eran las tuyas.

En el humo / La poesía, en Satura I

Tue, 08 May 2007 15:36:07 GMT

En el humo

¡Cuántas veces fui a esperarte a la estación

en el frío, en la niebla! Daba vueltas

tosiendo, comprando periódicos innombrables,

fumando Guiba, suprimidos luego por el ministro de Tabaco, ¡ el muy necio!

Tal vez un tren equivocado, uno extra

o un servicio anulado…Me fijaba en los carros

de los mozos por si acaso

estaba tu equipaje, y tú detrás,

llegando tarde. Al fin aparecerías, la última. Es un recuerdo

entre muchos otros. En sueños me persigue.

La poesía (I)

La angustiosa cuestión

de si la inspiración se pergeña

en frío o en caliente no concierne a la ciencia térmica.

El raptus no produce, el vacío no conduce,

no hay poesía en sorbete o ala leña.

Más parece cosa de palabras importunas

que tienen prisa de salir del horno

o del congelador. El hecho, en sí,

no es importante. Recién salidas miran

alrededor con aire de decirse:

¿qué estoy haciendo aquí?

Llueve/ VEO/ Tropezar/ Las palabras, de Satura II

Tue, 08 May 2007 15:32:12 GMT

Llueve pero donde apareces

no hay agua ni atmósfera,

llueve porque si tú no eres

no hay más que ausencia

y puede ahogar.

(Última estrofa de Llueve)

VEO un pájaro parado en el alero,

parece una paloma, pero éste es más delgado,

tiene un poco de fleco o tal vez es el viento,

cómo saberlo, los vidrios están cerrados.

Si tú también lo ves, cuando las lanchas

de motor te despiertan, eso es todo lo que no es dado

saber de la felicidad. Su precio es muy alto,

no está hecha para nosotros y quien la tiene

no sabe qué hacer con ella.

Tropezar

Tropezar, atorarse

es necesario

para despertar la lengua de su sopor.

Pero el balbuceo no basta

y pese a ser menos ruidoso

también está dañado. Así

debemos resignarnos

a un hablar a medias. Cierta vez

alguien habló sin fallas

y nadie le entendió. Creyó sin duda

que era el último hablante. Ocurre en cambio

que todos hablan todavía

y el mundo

desde entonces está mudo.

Las palabras (estrofas finales)

no se alegran ni pizca

de que las echen como putas

y las acojan con estruendo

de aplausos

y deshonor;

Las palabras

prefieren el sueño

de la botella a la mofa

de ser leídas, vendidas,

embalsamadas, hibernadas;

Las palabras

son de todos y en vano

se esconden e los diccionarios,

porque no falta el marrano

que desentierra las trufas

más hediondas y más raras;

Las palabras

después de una espera eterna

renuncian a la esperanza

de ser pronunciadas

una vez por todas

y después morir

con quien las hizo suyas.

escALAS en José Ángel Valente, Ángel González y Eugenio Montale___Desde BABiA I___

Hasta siempre

In Limine y Epigrama - de Movimientos-. Huesos de sepia

Tres poemas de Huesos de sepia

Mediterráneo - último poema-

Cuesta, en Mediodías y sombras, de Huesos de sepia

Fragmento de Riberas, en Huesos de sepia

Lindau y a Liuba, en Las Ocasiones I

Fragmentos de Las Ocasiones II - Motetes- y III

La casa de los aduaneros, en Las ocasiones -IV-

El verano, en Las ocasiones -IV-

La tormenta y algo más

Sobre una carta no escrita y Los aretes, en La tormenta y algo más

Desde una torre y fragmentos de Dos en el crepúsculo, en La tormenta y algo más

Desde el tren y En el parque, en La tormenta y algo más

Sé que un rayo de sol, en La tormenta y algo más

El sueño del prisionero, en La tormenta y algo más

Satura [1.962-1.970]

Poemas de Xenia I y II, en Satura

En el humo / La poesía, en Satura I

Llueve/ VEO/ Tropezar/ Las palabras, de Satura II

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